Barcelona: Carrer La volta dels tamborets

Barcelona street

Una de las cosas estupendas del Barrio Gótico de Barcelona es que en cada esquina encuentras negocios de todo tipo y con mucha historia.
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One of the great things about the Gothic Quarter of Barcelona is that on every corner you find businesses of all kinds and with a lot of history.
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Una de les coses estupendes del Barri Gòtic de Barcelona és que a cada cantonada hi trobes negocis de tota mena i amb molta història.

La Iglesia Santa María del Mar de Barcelona: Una Joya del Gótico Catalán

La iglesia de Santa María del Mar, ubicada en el corazón del barrio del Born en Barcelona, es una de las joyas arquitectónicas más impresionantes de la ciudad. Construida entre 1329 y 1383, este templo es un magnífico ejemplo del gótico catalán y destaca por su austeridad y elegancia.

Historia y Construcción

La construcción de Santa María del Mar se inició en 1329 bajo la dirección del maestro Berenguer de Montagut. Fue financiada principalmente por los habitantes del barrio y los comerciantes marítimos, lo que refleja su profundo vínculo con el mar y la comunidad local. La iglesia fue terminada en un tiempo récord para la época, en apenas 54 años.

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Santa María del Mar Church in Barcelona: A Gem of Catalan Gothic Architecture

Santa María del Mar, located in the heart of the Born district in Barcelona, is one of the most stunning architectural jewels of the city. Built between 1329 and 1383, this church is a magnificent example of Catalan Gothic and stands out for its austerity and elegance.

History and Construction

The construction of Santa María del Mar began in 1329 under the direction of master builder Berenguer de Montagut. It was primarily funded by the local residents and maritime traders, reflecting its deep connection to the sea and the local community. The church was completed in a record time for that era, taking only 54 years.

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La Basílica de Santa Maria del Mar de Barcelona: Una Joia del Gòtic Català

La basílica de Santa Maria del Mar, situada al cor del barri del Born a Barcelona, és una de les joies arquitectòniques més impressionants de la ciutat. Construïda entre 1329 i 1383, aquest temple és un magnífic exemple del gòtic català i destaca per la seva austeritat i elegància.

Història i Construcció

La construcció de Santa Maria del Mar es va iniciar el 1329 sota la direcció del mestre Berenguer de Montagut. Va ser finançada principalment pels habitants del barri i els comerciants marítims, cosa que reflecteix el seu profund vincle amb el mar i la comunitat local. L'església es va acabar en un temps rècord per a l'època, en només 54 anys.

 

My books in Barcelona

The ghost book

 

The Nobel Prize of Literature, Mario Vargas Llosa, lived in Barcelona. One of his most fascinating novels is Travesuras de la niña mala.

Santiago Roncagliolo, winner of Alfaguara Prize of Novel, wrote Memorias de una dama. This novel was, misteriously, dissapeared by a rich family of a caribbean country. But before it happens, I bought it.

Woman in El Born, Barcelona

A woman on the phone in El Born, Barcelona

What I love from Barcelona is the way people try to solve their days. Their faces are their lights.
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Lo que amo de Barcelona es la forma en la que la gente trata de resolver sus días. Sus días son sus luces.
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El que estimo de Barcelona és la manera com la gent intenta resoldre els seus dies. Els seus dies són els llums.

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Soundtrack: "Per nosaltres i els de dalt" - Joan Dausá

 

Kepp the faith

La católica elegancia del Barrio Gótico

Iglesia Santa María del Mar de Barcelona. La experiencia al verla es sublime.
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Santa María del Mar Church in Barcelona. The experience of seeing it is sublime.
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Església Santa Maria del Mar de Barcelona. L'experiència en veure-la és sublim.
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Soundtrack: "Nuestro amor será leyenda" - Alejandro Sanz

La Catedral de Barcelona destella por sí sola. Su majestuosidad no pasa desapercibida por las siluetas y sombras que transitan por sus 4 costados. Los artistas callejeros saben que el imán de la catedral será generoso con ellos y recibirán bendiciones en forma de propinas.

The Cathedral of Barcelona shines by itself. Its majesty does not go unnoticed by the silhouettes and shadows that pass through its 4 sides. Street performers know that the cathedral's imam will be generous to them and they will receive blessings in the form of tips.

Las ventanas de Barcelona

 Los ojos de Barcelona

Las ventanas de pisos y oficinas no son más que los ojos colectivos de una Barcelona urbanita. Por lo general no sabes qué pasa adentro, pero desde adentro sí puedes saber qué sucede afuera.

The windows of flats and offices are nothing more than the collective eyes of an urban Barcelona. Usually you don't know what's going on inside, but from the inside you can know what's going on outside.

Calles de Barcelona

 Carrer de la Volta dels Tamborets 

Disfrutaba pasear por los carrers, allí sentía, hasta afuera, la calidez de la luz de los escaparates. La gente pasando hablando de disparates, contando los intentos de destrabes de sus vidas. Temas que a nadie interesaban. Más que a ellos.

En esas calles debían encontrarse filamentos dorados, en los bordes de las ventanas donde se apoyó para recibir los besos que siempre anheló, los besos que le resonarían en las entrañas hasta el último de sus días.

Me gustaba imaginar felices en esos lugares, en esos cafés, con croissants rellenos de chocolate. La paz era eso, compartir algo dulce en una mesa redonda, pequeña, con un libro de Roncagliolo para el postureo y una charla igual de inoportuna que todas las demás.

Gracias. 

El Born

 

El Barrio del Born tiene una atmósfera única, un ambiente lleno de historias pasadas y futuras. Y, aunque no se sienta, el arte de la arquitectura de los sitios, grandes o pequeños, te cautiva.

La playa de Mataró

La primavera en Mataró

Mataró, población al norte de Barcelona, es una zona industrial y comercial con playas amplias y hermosas.

Mataró, a town north of Barcelona, is an industrial and commercial area with wide and beautiful beaches.

Mataró, població al nord de Barcelona, és una zona industrial i comercial amb platges àmplies i belles.

 

Why I love Barcelona

My devoted love for Barcelona

You can hugh atheism but you can feel surprised by churches of Barcelona.

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Puedes sentirte ateo pero puedes sorprenderte por las iglesias de Barcelona.

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Soundtrack: "Iba" - Alejandro Sanz.
 

Basílica de Santa María del Mar Barcelona

 Huge faith in Santa María del Mar

• The story of how was built the Basílica de Santa María del Mar Barcelona is wonderful.
• La historia de cómo se construyó la Basílica de Santa María del Mar Barcelona es realmente maravillosa.
• La història de com es va construir la Basílica de Santa Maria del Mar és realment meravellosa.

Soundtrack: Xoel López - La Espina de la Flor en Tu Costado

En la planta de tus pies. Capítulo 9

9. Llegada y búsqueda con Micaela

No llovía, no recuerdo qué mes era, hace buen tiempo que mi cerebro bloquea todo mes que no sea abril o noviembre, ese cielo tenía pinta de ser el techo de un marzo inquieto. Micaela llegó en un vuelo de Iberia que no se retrasó ni un solo instante, todo lo contrario, se adelantó 15 minutos.

Empujando el carro con las maletas la vi acercarse, yo, con más entusiasmo que mi madre y mi hermana –a mi hermano le da igual quién llegue–, recuerdo haber besado a mi chica suavemente. Por pudor nunca había podido ser expresivo frente a mamá. Además, siempre he creído que es algo cruel ser feliz delante de otros que, nunca se sabe, no lo son como tú en ese instante.

Salimos del Prat a buscar un taxi, de 50 euros no bajaría el servicio hasta Premià de Mar. Hasta ese gasto lo tenía presupuestado para la llegada de Micaela.

Por la noche fuimos a cenar a un restaurante chino, probó sabores que no tenían nada que ver con los restaurantes chinos de Perú, llamados chifas, y que tienen más intensidad y picante que los de España.

La primera noche sólo dormimos de lo exhausta que estaba. La segunda, tenía por seguro que mi familia me detestó por todo el ruido hecho en la habitación. La abstención había sido larga.

Vivir con ella era la etapa que nos faltaba experimentar, aunque en esa oportunidad incluía a mi madre y hermanos. Uno no cree que se desaten pequeñas guerras internas en casa. Los primeros meses fueron de adaptación, más por parte de ella que de mi familia.

Descubres que tu madre puede ser un mar de bondad pero a tu chica la verá siempre con cierto aire de intrusismo, no el necesario como para espantarla, pero se nota en el aire esa tensión. Una tarde le dije a mi chica que se ponga cómoda para salir, nos íbamos a un lugar que ella amaría.

Cogimos el tren de cercanías y luego el metro en Plaza Catalunya, rumbo a Plaza Espanya. Ya comenzaba el verano y las fuentes de Montjuic con las vistas a toda la ciudad eran algo que quise ver junto a ella.

Sonrió como una niña y olvidó que a veces la tecnología la agobia pues cogió el móvil para hacer mil fotos. De todos modos yo había llevado la cámara fotográfica para captar escenas que irían directamente a mi fotoblog Barcelona Daily Photo. Un pasatiempo que ocupaba buen tiempo de mis ratos libres.

Caminaba raudamente hasta estar lo más cerca posible a la fuente más grande. Mientras me llevaba de la mano se oía la música de fondo que generaba el baile de los chorros de agua por lo alto. Su nariz de triángulo perfecto se humedecía con cientos de microgotas y brillaba y yo sentí que la quería más, por estar allí, por haberme seguido, porque era una compañerita entrañable.

Los ahorros darían para unos meses más, había que pagar nuestra parte del alquiler del piso y de los servicios. Todo lo cubría yo, era algo que ya estaba previsto.

La adaptación de Micaela en la ciudad era como la de un perro cuando vuelve al bosque, natural y nada traumática. Me sorprendía que no extrañe a su familia, no cómo lo harían otras personas. Nunca lloró a mares ni se rompió pensando en su madre, tuvo un par de días de nostalgia, pero los llevó con hidalguía.

Y aunque noté algunos gestos sutiles de diferencia entre ella y el tándem entre mi madre y mi hermana. Lo asumí como el paulatino engranaje de sentimientos entre mi chica y su familia política, con el tiempo se llevarían de maravillas.

En casa había una habitación para nosotros, en otra dormía mi hermano y la tercera era compartida por mi madre y mi hermana. El piso era mediano, acogedor, una ventana del salón y otra de la habitación de mi madre tenían vista a la Riera de Premià. Al frente, una linda explanada permitía que el sol, a sus anchas, entre todas las mañanas por aquellas ventanas. Un balcón contiguo al salón era otra entrada de luz y aire, la atmósfera del piso era única. Sólo podría ser arruinada por la mala vibra de quienes vivíamos allí. Un escenario poco probable, hasta entonces.

Lo que tocaba era buscar trabajo.

- Entonces me di cuenta de que aún no valen mis estudios por esa razón- le explicaba a Micaela.

- Me hubieses avisado y te convalidaba tu bachiller.

- No Lokita, eso toma meses, eso era viajar a Lima, ir al Ministerio de Relaciones Exteriores, al de Educación, al consulado de España allá… es un embrollo.

- Bueno yo sé que encontraremos trabajo pronto-. Su optimismo era a prueba de balas.

No le dije que antes de su llegada, yo había estado enviando hojas de vida laboral a todas las webs de búsqueda de trabajo que conocía. Y nada. Silencio inescrutable.

Pasaron semanas completas, un mes, dos meses. Una mañana, cuando volví de correr en el paseo peatonal de la playa, Micaela suelta.

- No hemos ido a entregar currículos personalmente. Vamos a entregar a uno que he visto por acá, se llama Profis.

- Estás loca, allí hay gente trabajando, no veo que busquen a nadie.

- ¡No! Tú calladito, imprime mañana más currículos y los vamos dejando allí, en Druni y en Caprabo, que son los más cercanos.

Tal cual, entregamos los documentos en el Profis de Enric Granados y en una web de búsqueda de empleo la misma empresa solicitaba personal para diversas sedes del Maresme.

A los dos días nos llamaron, nos citaron para entrevistarnos en Mataró y nos cogieron. A Micaela de cajera y a mí de reponedor, estábamos contentos, el único detalle era que a ella la cogieron para trabajar en el Profis de Vilassar de Mar y a mí, en el de Premià.

En el fondo fue lo mejor, de haber llegado a trabajar juntos en el mismo supermercado, llegaríamos a casa sin nada que contarnos. Ella gastaría algo más en billetes de tren, creo que era lo que más le dolía, en el ahorro.

Hicimos números en la calculadora, las cuentas salían en azul, fue entonces cuando pensó en su madre. A pesar de que la mujer tenía una tienda de carteras, una casa enorme de 3 pisos, de los cuales alquilaba como 7 habitaciones en los dos pisos superiores. Mi novia veía necesidades económicas en su madre y me advirtió que religiosamente enviaría dinero.

Nunca me opuse, tampoco nunca le dije que hacía lo correcto, era su dinero y podía hacer con él lo que quería.

El primer día de trabajo ella salió media hora antes, quizás más, a su Profis. Bajó hacia la estación a coger el tren, era la primera ida de una rutina que duraría decenas de meses.

Mi primer día fue todo lo contrario, podía incluso salir de casa rumbo a mi Profis, 10 minutos antes. Partí con una mochila azul, en ella, el uniforme con camisa blanca y rayas finas rojas verdes, además de un polo verde y un pantalón de trabajo azul. El uniforme nos lo habían entregado un día antes los de Recursos Humanos de Profis.

De camino a mi primer día de trabajo, iba por Carrer de la Marina, antes de doblar la esquina hacia Enric Granados, vi por la enorme ventana de un bar mesas ocupadas por comensales de todo tipo. Destacaban los de vestimenta igual a mi uniforme. Esos serían mis compañeros. En una mesa del fondo, una mujer rubia tomaba el desayuno con un tipo de patillas largas y delgadas. Debería ser el marido.

Entré raudo al Profis, a vestirme, en mi primer día quería que todo sea perfecto, en todo caso, tocaba aprender todo, sería el mejor aprendiz. La jefa me saludó y me llevó por todas las zonas del supermercado. Cajas, pescadería, charcutería, frutería, eran las áreas con personal especializado para las labores designadas.

El área de un reponedor no era una zona específica, era donde me enviara la jefa, era, mejor dicho, todo el súper. En ocasiones me enviarían a las secciones, cuando hacía falta echar una mano.

El primer mes iba en modo automático, acatando al pie de la letra lo que mi pelirroja cap Carmen me dijese. También me costaba recordar los nombres de todas, el número de las mujeres era mayor que el de los hombres.

Reponía los productos, brindaba información a la gente, llevaba lo que pedían las cajeras, metía pan al horno, lo sacaba para colocarlo en las cestas de la entrada, llevaba una llave para el escaparate de los licores, en fin, me volví un tipo ordenado, servicial, un reponedor, un inmigrante más que ya trabajaba y, aunque el sueldo era escaso, se podía permitir guardar algo. No pensaba quedarme allí para siempre, pero me sentía bastante cómodo. Micaela se quejaba un poco más, pero por la distancia y el tiempo que veía perderse en el tren y en la Riera mientras iba y venía de la estación.

Mientras fuera de casa el panorama se arreglaba, adentro las cosas se iban torciendo. Mi madre y mi novia se distanciaban, se lanzaban indirectas menores, nada graves, pero frases como “dejen las cosas en su lugar”, “la lavadora no se desenchufa sola”, “si se dejan este queso fuera de la nevera se estropea”, comenzaban a ser dardos cotidianos.

En Profis ya recordaba mejor los nombres de parte del equipo. Mientras mi jefa me enviaba a colocar espárragos en botes de vidrio y latas con pequeñas mazorcas maíz cerca de la frutería. Fui memorizando los nombres: Carmen, la jefa; Jordi, uno de los segundos; Mary y Anna, las charcuteras; Josep, el otro reponedor; Silvia y Neus, dos de las cajeras…

- Así que ahora la Carmen te ha enviado para acá-. Recordaba la voz que acababa de oír, pero solía oírla más altisonante, en ese instante fue más cordial. Era la frutera.

Al verla, recordé de manera clara que ella era la mujer que desayunaba con el marido en aquella primera vez que subía por Carrer de la Marina. No le había prestado mucha atención durante ese tiempo, al ser tan bella y casada, con aspecto serio, por momentos, y siempre acompañada por una ayudante de frutería, era alguien a quien veía muy lejana.

- Pues sí, hoy tocaba arreglar reponer este lado.

- ¿Te llamas Santiago?

- Sí, ¿no te gusta mi nombre? Bueno, no es muy común. ¿Cuál era tu nombre?

- Me llamo Luna.

- Ehhhrrr ¿cómo dices que te llamas?

- Mi nombre es Luna

Un cosquilleo se escondió en mi estómago mientras sonreía colocando una lata de Gigante Verde en la estantería.

- Tu nombre es realmente especial.

- Gracias, más que especiales, las lunas somos únicas, ¿o acaso conoces más Lunas?-. Y lanzó una carcajada.

- Claro, las que aparecen cuando escribo. Ahora vuelvo

No supe por qué había dicho eso. Tan pronto terminé de hacerlo, salí caminando de la sección hacia el horno, había pan casi hecho y debía sacarlo.

Al volver con el carro y los 24 baguetes dentro, giré la cabeza hacia la frutería y Luna me miraba de reojo. Supongo que pensaba en qué cosas escribiría el reponedor nuevo.

No volví a ir por allí en semanas, y cuando lo hacía Luna, la rubia y encantadora frutera, no estaba, le tocaba día libre.

Así pasaron 6 meses. Y mi casa era una hoguera a la que no quería entrar. La tensión entre mi madre, mi hermana y Micaela doblaba el hierro y yo no quería estar allí. Eso no estaba planeado, ¡joder!

En la planta de tus pies. Capítulo 8

8. De Trujillo a Barcelona, de Barcelona a Viena

El consulado dijo que sí, en un mes Micaela tendría la visa, y yo, el abrazo que tanto tiempo venía esperando. Mi chica siempre me generaba más ternura que pasión, más inocencia que desenfreno, más besos en la frente que en la boca. Me había equilibrado la vida luego de haber sufrido por una mariposita traicionera, una trujillana francesita de cabellos ondulados que me tuvo a mal traer por bastantes meses.

Por fortuna, para las fechas de viaje de Micaela, la demanda de billetes disminuía así que el gasto fue menor. Luego de comprar el billete sobraron más de 200 euros que se veían atractivos para algún otro plan. Digamos que, para viajar a algún lugar cercano, pero fuera de España.

Recordé que hace algunos años, en un chat de MSN, al que ingresaba para practicar mi desmemoriado inglés, conocí a una mujer en una situación extrema. Intercambiamos mails y ella sintió que mis palabras le sirvieron para tomar una decisión importante. Me dijo que me lo agradecería toda la vida y me invitó a conocer Viena, su ciudad.

En aquel entonces, cuando me ofreció su casa para hospedarme, viajar a Austria, por mi propia cuenta, era como ir a Marte, una posibilidad muy lejana. Pero luego de salir de Cultius Rossa con algo ahorrado y con el viaje de mi novia ya cubierto, era algo más posible.

Lo peor que podría suceder era que mi austriaca amiga Viktoria fuese una sicópata y contactase tipos por internet para hacerlos viajar y luego asesinarlos y trocearlos. Afortunadamente el intercambio de mails, fotos y confesiones amicales creaba confianza en esa aventura de ir a conocerla cara a cara, a ella y a su familia.

Luego de informarle que tenía disposición de viajar, Viky se entusiasmó a morir y me dio las fechas que estaría libre para enseñarme la ciudad. Saqué el billete de ida y vuelta y, recién entonces, les conté a mi madre y hermanos que me marchaba a conocer a una gran amiga que nunca había visto en persona.

Su enorme y rosáceo marido nos recibió en paños menores, luego de que ella me recogiese del aeropuerto y posteriormente hubiésemos visitado una encantadora calle del centro de la ciudad. Comimos una pizza de sabor sacrosanto que me hizo recordar a mi favorita de Trujillo, Pizzaninno. Llamé a Micaela desde el móvil de Viktoria para que sepa que había llegado bien y ella llamó a mi madre para decirle lo mismo.

Durante esos días visité la casa de Hundertwasser y disfruté de los chocolates Mozartkugel. Floté en el Palacio Belvedere y quise fotografiar “El beso” de Klimt pero mi cobardía pudo más, los vigilantes eran enormes y hasta las guardianas parecían atentas a vigilar que nadie saque una cámara para registrar imágenes.

Viktoria fue una anfitriona de primera, su marido habló conmigo en un español masticado y sus hijos tenían paciencia con mi inglés, un inglés que probablemente estaba más desactualizado y con menos fluidez que el que, como estudiante, pronunciaba en el jirón San Martín, en el instituto de idiomas de la PUCP, hacía 15 años atrás.

También fuimos al Life Ball o Fiesta por la Vida, organizado por Gery Keszler y Torgom Petrosian, y que servía para recaudar fondos para las víctimas del Sida. Miles de miembros de la comunidad LGTBI llegados de diversas partes de Europa paseaban con disfraces surrealistas y gestos empáticos.

El último día pasamos por el Ópera y comimos panqueques en un gran parque junto al río Danubio. En esa ocasión fuimos junto a su hija Elisa, una chica encantadora y de rostro clavado al padre. Por la tarde merendamos en un restaurante en la orilla del Neusiedl am See. Muy cerca estaba la casa de Viky, tocaba despedirme de ese lugar que era el paraíso, las casas a 50 metros o más, la una de la otra. A las justas conocían a sus vecinos.

La despedida fue sublime, Viky me abrazó tan fuerte que sabía que ese sería el primero de varios encuentros. En el avión de vuelta a Barcelona, tuve una sensación curiosa, había descubierto que finalmente las personas somos muy parecidas, más allá del aspecto y el idioma, el agradecimiento es algo que Viky nunca había olvidado. Yo no fui a que me agradezca por esa furtiva conversación por chat en la que me contaba una duda tan espinosa como vital. No sabía si dejar a su familia para irse con el hombre que amaba, un pintor egoísta y aniñado, o quedarse en casa por sus hijos, y, obviamente, con el marido, un tipo que la había engañado con muchas mujeres, luego de trabajar en Moscú 5 años.

Tal parece que los comentarios que le lancé, los comentarios de alguien que nunca se había casado, de un chiquillo que ni siquiera había convivido con una pareja, calaron en su forma de ver las cosas. No se fue de casa. Tiempo después supe que su marido perdió el trabajo.

Ella trabajaba en 3 lugares para mantener la casa de ensueño con hipoteca de pesadilla. En el aeropuerto, tras el abrazo que me dio, vino seguidamente un pico, intuyo que era un “hasta luego” con los labios.

Llegué tarde a Premià de Mar, era junio y las noches comenzaban a llegar incluso más tarde que yo. Llegué con los chocolates en la mano para mamá, ella se detuvo a mirar bien el perfil de Mozart en la caja de chocolates, por un momento. Pensó que eran cds.

En la planta de tus pies. Capítulo 7

7. La época filipina

No miento si digo que el encargado de las entrevistas de trabajo, que también era jefe de una parte del personal operario, me miraba con un ojo y con el otro miraba mi hoja de vida. Se preguntaría qué hace un licenciado en Periodismo buscando jornada laboral en un invernadero, el punto es que había enviado esa misma hoja de vida a un millón de empresas, sin respuesta. Y ya me daba igual ser licenciado, periodista y haber trabajado como responsable de un área de comunicación de una institución privada de mi país; si no encontraba lugar en el invernadero me iba a deprimir a rabiar.

“Y… ¿usted está dispuesto a trabajar aquí de 8 a 5?” Le respondí, con el aplomo de un pingüino al caminar, que sí, que no había problema. “Venga el lunes, con ropa cómoda, igual aquí le daremos un uniforme, suerte”. Me estrechó la mano y guardó mi hoja de vida, una vida que en ese momento comenzaba a tomar algo de forma, en el cajón superior derecho de su escritorio. Pensaba en el dinero, en todo lo que ronda en torno a él, en que el mundo entero parece girar en torno a él. Salí pensando en llamar a Micaela, en contarle que ya iba a tener un ingreso en un trabajo que yo adivinaba duro, pero no sabía más. No pude ver el interior de los invernaderos ni el estado de los trabajadores en plena faena, puede que haya sido lo mejor.

Mi chica se alegró, me había oído frases desanimadas hace varias semanas y aunque también notaba en su telefónica voz la incertidumbre de un trabajo que traería varias sorpresas, me animó a comenzar con entereza mi nuevo curro en Cultius Rossa, como un paso a seguir con nuestros planes. “Así comenzaron muchos escritores”, finalizó su aliviado discurso. Al día siguiente busqué en Internet qué escritor había sido obrero en un invernadero, ni uno sólo. No estaría mal comenzar con tierra y trozos de hojas salpicadas en mi ropa, así lo quise ver.

El primer día me pasé varias horas armando estantes de aluminio de varios pisos, cada piso serviría de base para ubicar decenas o centenares de minúsculas plantitas que se enviaban a casi toda España y, en el extranjero, a Francia. Entendí que mi musculatura, del abdomen hacia arriba, se iba a beneficiar del esfuerzo y que mi anémica cuenta bancaria tendría algunas cifras. Mis piernas seguirían siendo dos alambres pálidos pero el plan de traer a mi chica comenzaba a coger color. Podría ahorrar para comprarle el billete y gestionarle el viaje hacia mí, hacia esta tierra de junto al Mediterráneo.

Lo que habíamos dibujado con promesas verbales ya podría tener un asidero. Llegó la hora de comer en el invernadero, en una sala rectangular se ubicaban 6 meses largas. En dos de ellas se ubicaban los operarios de más bajo rango, africanos y filipinos; en otras dos, los de rango medio, españoles administrativos de mando medio o encargados pertenecientes a una parte del personal; en las últimas dos, los jefes, cuatro gatos que solían usar las botas más caras.

Cuando entré con mi mochila roja sentí varias miradas escaneándome de pies a cabeza, por algún extraño impulso me senté en el grupo de los de mando medio, no porque creía pertenecer a ese grupo, lo hice porque era el menos poblado. Tres desolados metros de largo de una banca me sirvieron para encontrar algo de independencia. Devoré mi bocadillo y el zumo de naranja que mi madre me preparó pensando en que el tiempo de la comida pasaría rápido. Al final hubo tiempo hasta para salir a un pequeño parque con bancas donde todos escapaban a fumar un cigarro.

Tras la comida, uno de los jefes me llevó a otra área del invernadero, tenía el techo muy alto, y en el fondo, puertas enrollables que dejaban ver camiones prestos a ser cargados con género. Luego de pedirle que me explique qué significaba la palabra “palé”, no hice más que ver palés por 4 horas seguidas. Cuando me aprestaba a despedirme, el mismo jefe me llevó a un lado y me dijo “aquí todos hacen horas extras, una o dos al día, incluso los sábados”. Le respondí que estaba muy cansado y que le avisaría cuando me encuentre en buen estado físico para realizarlas, el rostro que puso era el de alguien que recibió un guantazo de manera sorpresiva.

El segundo día se repitió la rutina, en la hora de la comida bajé de escala sociolaboral de golpe, ya no me senté en la clase media, pasé directo a las mesas de operarios. Las mesas de la clase media estaban casi llenas así que no tuve más remedio. Dos filipinos me ofrecieron un sitio de manera cordial, uno de ellos hablaba inglés, era psicólogo según contó y tenía la cabeza alargada, como una berenjena. Me hizo recordar a un compañero del colegio primario y hasta le dije “hola Cesitar” rememorando al amigo de la infancia pero el filipino me observó con sorpresa. Luego me dijo su nombre real, Ernesto. Tenía novia, también trabajaba en el invernadero pero en otra área, una donde sólo habían mujeres y donde colocaban esquejes o semillas en macetas muy pequeñas.

La mesa asiática-africana-sudamericana ya se había instaurado, de entonces en adelante no podía evitar sentirme aludido cuando al salir de comer nos juntábamos los filipinos y yo a tomar aire y ellos dialogaban sin mirarme. Era el hecho de no mirarme el que me hacía sospechar, quizás ellos también se sorprendían de cómo había llegado yo allí.

Más allá de que hayamos tenido los mismos colonizadores años atrás, no sé qué más teníamos en común. Puede que la amabilidad, nunca me olvido de los gestos solidarios que alguien tiene conmigo, haya sido ayer o hace 10 años. Ernesto me hablaba en inglés, en ese invernadero catalán de España, mientras éso, marroquíes crecidos en Premià de Mar nos saludaban arqueando las cejas en esas charlas soleadas. 5 minutos antes de volver a nuestras áreas de trabajo me extendía un cigarro, él cogía otro y fumábamos sin culpa, pero con prisa.

Nunca más me senté en las mesas de la clase media, anduve esos 3 meses con los filipinos y los pocos africanos que también poblaban las mesas y se disputaban los 3 hornos microondas existentes para calentar la comida. Hubo momentos que de pura pereza comía lo que llevaba en la mochila sin calentarlo, sucedía en esos momentos en que me preguntaba qué hacía yo allí. De no sembrar ni un maíz en el jardín de mi casa a encajar cientos y cientos de plantas ornamentales para que sean repartidas en toda España y Francia. Las manos se me pusieron duras por el metal y la tierra, Micaela notaría eso cuando la volvería a acariciar, pensaba en ello, aunque no sabía cuándo la volvería a ver. Ese trance me deprimía, mi concentración siempre ha sido volátil, pero cuando Micaela invadía mi ausencia, me volvía de helio.

Ernesto, mi ya colega filipino, vivía con la novia, ella lo trajo a España y lo vigilaba bastante, de lejos, con la mirada, eran felices. Por Premià los vi varias veces, subían por la riera, luego de bajar del tren, venían de pasear por Barcelona. Ella era profesora en su país, pero obrera en el invernadero, como nosotros.

Mi carrera terminada me daba nostalgia, no podía ejercerla, en este país era prácticamente un analfabeto, no tenía documentación de estudios terminados, pero era prácticamente licenciado en mi país. Me convertí en un filipino más por una temporada, estaba listo para las horas extras. Un lunes se lo dije al jefe y me dijo que era lo mejor para mí. La primera semana me costó, sentía que mi espalda se iba agrandando, el esfuerzo físico me generaba más hambre y dejé de tener espalda de conejo flaco.

Hacía una hora más al día, para mí era suficiente, también hacía números y veía como esos euros extras iban generando el monto de dinero que necesitaba para el billete de Micaela.

Mi niña de ojos de venado iba a tener todas las estrellas a su favor, para estar a mi lado, para dejar ese país incompleto que es el Perú. Daba igual cuán delgado quedase de tanto trabajo, el reencuentro estaba cada vez más cerca.

También logré amistad con una muchacha colombiana, Nelsy, negra, flaquísima y de una sonrisa nacarada visible a kilómetros debido al contraste con su color de tez. Vivía en un área anexa al invernadero. Sucede que la familia Rossa, dueña del invernadero, extendía contratos laborales por un tiempo determinado a ciudadanas colombianas, estas viajaban desde su país y los Rossa, también les ofrecían vivienda. Esta consistía en camiones cuyo interior había sido habilitado con habitaciones y cocina, pero no eran gratis, las alquilaban a las colombianas.

De algún modo, la habilidad para recuperar de forma legal lo invertido en las trabajadoras del país del café no dejaba de indignarme. Nelsy a veces me lanzaba una manzana instantes previos al cierre de la hora de la comida. Supongo que le daba algo de tristeza mi historia, a mí me causaba pena su mirada, tenía los ojos grandes pero brillosos y no podía evitar relacionarla con la mirada de niños africanos en estado de urgencia. Nunca se lo dije, mis prejuicios eran sólo míos, vergonzosos pero míos.

También logré entablar diálogo con algunos marroquíes, pero el más empático era Driss, siempre me preguntaba “¿Cómo lo llevas?”, siempre le respondía que todo bien. Y arrancaba en su pequeño tractor transportando palés y macetas dentro de ellos.

El tercer mes de trabajo se murmuraba que de Francia habían disminuido los pedidos y la redistribución del personal se volvía algo extraña y tensa. Un día, el jefe principal, el dueño, el patriarca de los Rossa se aproxima a mí y me indica “por favor, ve tú al invernadero 15”. Sabía dónde estaba, pero nunca había entrado.

Al llegar, presioné el botón de llamado, del interior abrieron la compuerta de plástico y lona, una bruma de calor fue exhalada por el invernadero número 15. Una pregunta rondaba en mi cabeza, si antes no sabía qué hacía allí, en el invernadero 15 mucho peor. Me iba a asar en vida. Probablemente para los filipinos, marroquíes y los africanos de raza negra ese calor era manejable, para mí sería como tocar fondo en un sacrificio del que ya no podía escapar.

“El billete, el billete, el billete”, hasta mi cerebro sudaba pensando en ese papel que serviría para que Micaela esté conmigo. Quedaba poco para completar el trimestre, pasé las dos últimas semanas en el invernadero 15 las horas posteriores a cada comida. De haberme dejado allí toda la jornada, todos los días, casi seguro que habría renunciado.

Faltaba un día para el último día del tercer mes, Joan Rossa, uno de los hijos del dueño me dijo “gracias, mañana es tu último día de trabajo”. No sabía si lagrimear de tristeza o de alivio. Hice números en mi cabeza y sí, sí alcanzaba. Incluso sobraba dinero que podría entregar a mi madre y mis hermanos para contribuir con los gastos de luz, agua, gas e internet.

Dos filipinos, Ernesto y otro de más edad -tranquilamente podría tener 45 años-, salieron raudos tras de mí. “Nos acabamos de enterar, el Joan te echó ¿cierto?”. Nada de eso había sucedido, les detallé que mi contrato no era de largo plazo y que iba según la cantidad de trabajo que hubiese en Cultius Rossa. Ernesto me dijo “tío” como 5 veces mientras decía unas frases que no lograba entender con exactitud.

Al final me dio un abrazo y sentí sincera su despedida, el otro, una especie de Mario Bros asiático, me dio la mano con firmeza y agregó “buen viaje”. Por alguna razón supe que no estaba siendo literal, se refería a que me vaya bien en lo que continúe de mi vida. Tenía ganas de decirle “arigato” pero me contuve, mi inconsciente intentaba romper con bromas de niño de primaria en ese instante, a todas luces, de adiós.

Salí hasta Travessia Can Maresme, la calle que conecta lo que sería por un día más mi centro laboral, con el centro de Premià, que yo conocía algo mejor. Esa sinuosa calle la tenía bien vista, me había familiarizado tanto con los grafitis, los comercios en el mismo lugar de siempre, los botes de basura intactos cada mañana y parcialmente llenos cada tarde cuando hacía la ruta de regreso.

Luego bajé por Torrente Canari, sentía mi cuerpo balancearse de manera leve hacia adelante por la gravedad. Me crucé con una madre que llevaba un coche, miraba hacia adelante mientras expulsaba una bocanada de humo, la mano izquierda empujaba a un bebé de aproximadamente 6 meses y la derecha apretujaba un cigarro. Giré a ver mientras se marchaba y recordaba que esa escena sería algo difícil de hallar en mi país.

¿Qué coño habrá querido decir Ernesto? De hecho que eran buenos augurios, buenos deseos, quizás me dijo algún ritual para volver a encontrar trabajo, ¡cómo saber su nivel de filipino!, no, no tengo nivel en idioma filipino. Mientras lo recordaba, me di cuenta que nunca le pregunté cómo se dice alguna frase o palabra emblemática en su idioma. ¿Cómo se dirá “gracias amigo” en filipino? Nunca lo sabré.

Me encarrilé en la calle Enric Granados y decidí que andaría de frente sin voltear hasta estar muy cerca de casa. El bar Montevideo, tiendas de ropa deportiva y de bebés, verdulerías, bares, la peluquería del marroquí que me pela cada mes, un supermercado perteneciente a la red Profis y allí me detuve. Todo hito laboral había que celebrarlo y los “no vas más” también.

Ingresé a Profis y el aire acondicionado me dio la bienvenida. Casi cojo gripe en ese instante por la bocanada fría que me traspasó. Una vez dentro, busqué un vino, me llamó la atención un Marqués de Griñón que estaba de oferta, lo cogí y lo puse bajo el brazo mientras me dirigía a la caixa a pagarlo.

Al salir descubrí en la esquina un bar nunca antes visto, tenía personas y algo de actividad dentro. Estaba a dos calles y media de casa y nunca había entrado, tampoco pensaba entrar en ese instante, pero al bajar por Carrer de la Marina supe que conocía muy poco de Premià de Mar, esa entrañable tierra que me llevaba acogiendo poco más de medio año.

Otro bar, Las moras, ese sí lo conocía pero tampoco había entrado. La Gran Vía me esperaba para el tramo final, la avenida más transitada por mí y mi familia, disminuí la velocidad. Luego de pasar por una calle nueva, en un momento inesperado, sientes que tu cerebro sufre un ligero cambio, algo nuevo se almacena allí dentro, datos, imágenes, olores que antes no había notado.

Como toda bruja, tan solo verme, mi madre sospechó que algo había sucedido, al ver que sacaba el vino, supo que algo me había sucedido a mí. Luego de contarle que no seguiría más en el invernadero lanzó un improperio contra toda la familia y futura descendencia de los Rossa, luego se calmó y dijo que estaba bien, que había visto cómo me había costado afiatarme a esa rutina. Que ya había sido suficiente. Me abrazó, no sin antes derramar una lágrima muy peruana y luego me envió a la ducha porque la merienda estaba casi lista.

El último día fue sólo un trámite, no estuve en el invernadero 15, me despedí de todos los filipinos esta vez, Ernesto y Mario Bros estaban más sonrientes que la tarde anterior. Al fin y al cabo, el pueblo es chico, nos volveríamos a ver por alguna calle, en algún momento de algún sábado o algún domingo, que es cuando ellos preferían salir a desconectar del trabajo y olvidar que existe el invernadero 15.

Cobré lo que debía, al menos eso decía mi saldo en la cuenta bancaria de La Caixa. Por mi parte comenzó la cuenta regresiva para el vuelo de Micaela. Mi hermana había logrado con su jefe tramitar un contrato de trabajo para ella y estábamos a la espera de la respuesta en el consulado. De salir afirmativo, tocaba hacer las maletas.

Antes de entrar a la ducha, mientras me desvestía, puse la radio y sonaba “Nunca el tiempo es perdido” de Manolo García. Yo me di cuenta que, además, nunca el tiempo es de uno.